先是手機螢幕閃了幾下，便不甘心地沉寂了。電視失了聲，冰箱停了低鳴，只餘牆角老掛鐘仍頑強地滴答著，像一位古老的長者，提醒我們——時間還在走。

我坐在沙發上，彷彿也被拔去了根，茫然地望向漆黑的空氣。父親摸索著點了蠟燭，那小小的火苗，搖曳著，像從前鄉下老家灶下升起的炊煙，溫柔地把我們一家人的臉映照得柔亮。

母親笑了笑，說道：「這才像一家人嘛。」她話音未落，弟弟已搬了幾張矮凳過來，我們圍坐在那支燭光邊。沒有3C的吵雜，沒有電視的喧囂，倒有了一種久違的安靜與專注。

父親說起年少時挑燈苦讀的日子，母親則回憶起當年無電的鄉村夜晚，全村人坐在大榕樹下乘涼聊天。那不是什麼大事，但他們的眼睛卻在講述間閃著光，像是記憶深處的星辰，一閃一閃地照亮當下的我們。

那晚，我第一次覺得「斷電」不是失去，而是一種回歸。回歸到人與人之間的凝視與傾聽，回歸到沒有冷氣卻有涼風的夜，回歸到台灣這塊土地上，我們最質樸的生活方式。

也許正是這樣的停電，才讓我們重新思考：在這科技飛奔的年代，我們還能不能選擇慢一點，真一點，暖一點？我們能不能，不靠網路訊號，而是靠心與心的牽繫？

這一夜，我看見父母眉眼間的柔情，看見弟弟笑得前仰後合，看見無電的黑夜中，台灣人用一盞燭火、幾聲笑語、幾段家常，照亮了彼此。這樣的選擇，或許微小，卻是我們台灣人最深的堅持。